Palavras Novas - I

 A Rua de Heráclito *

Todos os dias o homem sem sombra

Segue pela mesma rua de mãos nos bolsos

Fita a nesga de céu lá ao fundo

Guarda-a algures onde já estão

Tantas outras nesgas de céu.

Um lugar vasto onde todas se fundem

E se dissolvem na unidade das coisas.

 

O sol vai nascer em breve

Vai subir no céu e brilhar

Sobre todas as coisas.

As coisas retribuem

Existindo simplesmente.

 

À tarde regressa

Com o sol ainda bem alto.

Nas mãos leva um saco de papel

Donde assomam legumes e jornais.

Fita os outros que passam

Acompanhados pelas suas sombras.

Vão tristes ou contentes

Com a sua sombra de sempre.

 

À noite olha a rua da janela

Não lhe quer tocar as sombras

Que andam à solta e dançam

Com as casas, as árvores, as aves da noite.

À noite, a rua desaparece

Ou alonga-se na escuridão.

O que não se vê não tem princípio nem fim

Pode ser minúsculo ou incomensurável.

É sempre desconhecida a rua.

 

Ele nunca teve uma sombra.

Já em criança era assim

Os outros desenhavam no chão

Gnomos ou gigantes

Que corriam e saltavam com eles.

Ele corria e saltava apenas consigo mesmo.

 

No dia seguinte, tudo se repete

E ele nada lembra, nada descobre de novo

Não porque tudo seja igual

Nada se repete inteiramente

Nem nada é imutável nesta rua.

É imutável porque é constante na mudança

Porque é sempre a mesma rua que muda

Porque são os mesmos passos que a percorrem.

De resto, nada é idêntico

Tudo passa, muda e assim permanece…

 

Talvez tudo seja assim

Apenas porque vai só

Sem sombra que lhe dê a mão.

Podem ir magotes de gente ao lado

Pode ir o melhor amigo

Mas a sombra não.

 

Num dia sem sol

Em que a falta de sombra o incomodava menos

Sentou-se num banco a meio da rua de sempre

O que fizera ontem?

Não se lembrava.

E antes de ontem?

Não se lembrava.

E antes de antes de antes de ontem?

Não se lembrava.

Não se lembra de nada

Se não fugazmente do momento presente.

― Estou aqui, a rua está aqui e continua a ser esta rua.

 

O que acontecera pelo caminho?

As memórias deviam estar algures

As memórias não se perdem assim

As pessoas é que se perdem

As memórias tal como os passos

A respiração da alma

Ou o cintilar da imaginação

Não se perdem nunca.

 

Nesse dia, em vez de seguir caminho

Palmilhou a rua para cima e para baixo

Aquele pedaço de rua por onde se estendiam

Os seus dias, os seus passos, os seus olhos.

Percorreu as travessas, as praças, os largos

Os jardins e as avenidas centrais

Paralelas, oblíquas, cruzadas

Em pontos de grande fluxo de gente

Veículos, ruídos, conversas, ecos.

Um mundo desconhecido

Um cenário aberto ao público.

Nada, nem rasto de sombra ou memória.

Não tinha passado, não tinha história

E sem passado nem história

Não podia ter futuro

Excepto aquela rua, a mesma de sempre

Estava lá todos os dias…

Viveria para sempre no presente…

 

Mas seria a mesma?

Também não se lembrava disso.

Onde nascera, em que rua, em que casa?

A rua era a mesma, a mesma de sempre

Mas quando começou esse “sempre”?

Talvez não tenha sido há muito tempo.

A rua ia e vinha ou deixava-se percorrer

Sem responder, sem se queixar, sem se revelar.

Se calhar, ele tinha estado sempre ali.

A rua é que se move, ele não

Talvez seja apenas uma estátua granítica

Saída do seio da terra há milhões de anos

Talvez seja ele a sombra que não vê

A sombra de outro ser, a sombra de si mesmo.

Onde está o corpo e a alma?

 

O homem que perdeu a memória

Segue sempre por aquela rua

É inércia em movimento

Pensamento sem hipocampo

Sombra levada por um corpo

Não procura nada preciso, prossegue, vago

Cansa-se, descansa, prossegue, inerte

Mesmo ali sentado, prossegue, adiado

É levado indistintamente na corrente…

 

Ao seu lado sentou-se alguém

Um ser intimamente desconhecido

Sem idade, sem dias perdidos

De corpo leve e etéreo:

― Ainda bem que paraste

Apetecia-me repousar

Acompanhar sempre os teus passos

É mais duro do que pensas.

Pensas que eu não estou aqui

Não me ouves ou não me queres ouvir

Talvez não saibas ouvir-me

É natural, somos muito próximos

Muito idênticos, indiferenciáveis

Como duas gotas de chuva.

Mas eu sou mais leve

Vou a todo o lado

E levo-te comigo sem qualquer esforço

Tu mal te consegues levar a ti próprio

Não sei que fazer

Não sei quem te pode valer.

 

Nem imaginas como esta rua é longa

E estranha e desconhecida

Andas de cá para lá

Mas nunca chegaste lá ao fundo

Eu já lá fui muitas vezes

E voltei para não te deixar só.

 

Outro dia fui para lá do fim da rua

Fui bater à porta de deus

Que mora bem para lá do fim

Na periferia, onde há aldeias e campos

Não respondeu

Ou não ouviu ou não estava em casa

Anda sempre muito ocupado com a sua criação.

 

Tu pensas que estás a meio da rua

Mas quem sabe onde fica o meio

Eu penso que já fui ao fim da rua

Mas não sei se era o fim

Os olhos enganam-te

Até o sol te engana

Quando pensas que nasce ou se põe

Isso é o que vês desse ponto onde estás

É o meio de qualquer coisa

Talvez o meio de ti

Este ponto só é o meio da rua porque tu estás aqui

É daqui que olhas e medes a rua

Se um dia fores até ao fim da rua

Verás que não tem fim…

 

O homem sem memória nem sombra

Ergueu-se e começou a caminhar

No sentido oposto ao fim da rua

A figura etérea seguiu-o em silêncio

Ora atrás, ora ao lado, ora à frente

Passaram por infindáveis travessas

Largos, praças e cruzamentos

O sol nasceu e pôs-se tantas vezes

A noite veio recolher as sombras

Embalar a lua e revelar estrelas

Vez após vez

E a caminhada para o princípio da rua

Continuou…

 

As últimas esquinas dos prédios altos abriram-se

E deixaram ver campos, árvores, céu e aves

Ele viu a presença etérea deter-se em espanto:

― É exactamente igual ao fim da rua!

Lembro-me daquelas árvores, daquele regato

Até o cheiro do ar é o mesmo!

 

O homem sem sombra nem memória

Olhou em redor, respirou o ar

Reconheceu vagamente a sombra das árvores

O som da terra e da erva sob os pés

― Aquele rochedo, lembro-me daquele rochedo

Eu era tão pequeno, sabia-me pequeno, minúsculo

E ele era tão grande, tão belo, tão inalcançável

Eu tinha de trepar até lá acima

Tinha de descobrir o que se vê

O que se sente lá em cima…

 

― Também me lembro daquele rochedo

Também eu trepei até lá acima

E vi e senti o mesmo que tu

Caí primeiro

Para te poder salvar…

 

São Ludovino, 13/1/2020 

* «Nada é permanente excepto a mudança» Heráclito

Warmth Maker III, photography by São Ludovino, 2019.